Frammento d'amore

Ho provato ad ipotecare

l'ultimo respiro dell'amore

nelle insopprimibili lacerazioni 

dettate dalla follia del cuore.

Occhi lucidi delineano sentimenti lontani

e germogliano lente agonie invernali

sopra spirali di fumo grigio...

Voci mendicanti  si perdono solitarie

nella perfetta simbiosi tra legami

e torpori intensi dell'anima.

Resto abbracciato a questi ricordi latenti,

custode di un corpo senza alcun volto,

un brandello d’esistenza privo  della sua radice.

La notte accoglie il passo stanco delle emozioni

un frastuono che fiorisce sotto macerie esistenziali

laddove tutto resta assorto nel canto primordiale 

e nessun frammento d’amore s'arresta nell’alito del mondo.

Agonie di fine autunno

Nessuno mai leggerà

la mestizia che trasuda

dalle ceneri del cuore.

Non ci saranno confessioni

nei ricordi del tempo,

e neppure ci saranno mani giunte

dentro chiese vuote.

Forse qualcuno sfoglierà 

questo foglio scolorito dal dolore

laddove nessuna poesia

sarà pietrificata da volti appassiti.

Io non ho l'arroganza della diversità;

quel sapere inutile e sottile della speranza

che ti annienta in quelle notti che non ti dico.

Mi fermo qui. Solo al buio.

I poeti talvolta sono presuntuosi,

fuggono dalla razionalità  meschina

di un mondo eternamente opaco

spento dai respiri nauseabondi

e convivono dentro un mare in tempesta

persi come naviganti alla deriva. 

Il sommo Kant usava dire:

"Pensare a volte  ci rende sensibili"

ma questa evanescenza deturpa

il senso d'una ampia vertigine

che immonda si conficca

nei meandri dell'antica nostalgia.

Ora come tutti i poeti di strada

mi ritrovo a setacciare un alfabeto muto,

un assurdo  gioco d'azzardo 

per estrarre una lettera o consonante

che mai comporrà l'esatta  combinazione

 ma la voglia di giocare la mia esistenziale partita 
diviene enigma ed ammicca le omertà 
di queste consapevoli e rassegnate agonie.

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