Non ho mai sognato

Quante volte le mie grida 

hanno varcato la disperazione

di un lontano ricordo

che affiorava nell'ultimo deja vu 

di questo nero inverno ?

Forse infinite.

Madre, ancora oggi ti vedo avvolta 

nel tuo foulard di colore grigio,

laddove mi sostenevi lungo il calvario

che pendeva nel solco della mia vita.

E come un figlio aggrappato al seno

nascevano in me sogni infranti 

che si perdevano nelle spirali del dolore.

Forse non ho mai imparato a sognare,

e neppure i sogni d'amore erano capaci

di trasportarmi nell'oblio di sguardi amici.

Nel rendiconto dei tramonti cerco una verità feconda,

un sottile filo sospeso nel dirupo di quest'anima.

Madre, neppure una ragione illogica, scandalosa....

potrebbe dipingere la cenere dei rottami 

che inesorabili hanno visto cadere nel canestro

di questi anni violenti e disperati.

Mi consolero' cercando quel pianto 

che mai fu sollievo al peregrinare infinito

lo stesso pianto 
che ho percorso tra il borgo  del cuore 

e le vie della mia feroce solitudine .

A te Armando...

Carissimo Armando, 

ti vorrei riabbracciare ancora nell'olimpo della vita

laddove nessun  tempo reale è scaduto,

e nella sua imperfezione la metrica  degli ideali 

vive nel segreto dei movimenti fecondi

Hai abbracciato il breve respiro delle cose

nascosto nel baratro di una lucida libertà

come scienza inesatta  che dal nulla

 penetra nelle nostre conoscenze irreali.

Mi chiedo in quale  spazio

emigrare affinche’ il frastuono

della vita non uccida nostro fratello?

 In quale spazio stazionare  ove nessun ordine 

giunga ad indire proclami e cerimonie?

Mi resta il silenzio dei giorni persi.

Ideali  insanguinati nella notte,

pietre rapite da tombe ignote,

pugni chiusi dentro fabbriche occupate.

Carissimo Armando,

Quando gli occhi si chiuderanno

sventoleremo la nostra bandiera rossa

contro il futuro opulento e distorto

che macchia la nostra bara quotidiana

ed uccide le  coscienze proletarie.

Canta ragazzina (...pensando a mia madre)

(ascoltando questa canzone degli anni '60 ho voluto comporre questa poesia per mia madre)


Disegnavi con le dita magici ghirigori

sopra le nubi del cielo adriatico.

Un tailleur di colore bianco 

donava grazia ai tuoi sedicianni

come gioielli incastonati nell'estate del '77.

Fotogrammi di un'eta che lentamente

si perdevano nel diario della tua vita.

Canta ragazzina sotto l'olmo antico

sognando i baci di fotoromanzi 

lasciati sul letto di tua madre.

Canta ragazzina nell'ascolto di note 

di un mangiadischi di colore rosso,

mentre sulle tue labbra scendeva

quel residuo di gelato alla fragola

che colorava intensamente i tuoi sogni.

Canta ragazzina qui il mio animo è sereno,

la vita è andata così...persa tra bambole

e pargoli da fasciare a vent'anni,

solo tu hai edificato il sogno di uno spazio,

uno spazio aperto, libero, forse infinito

nell'impossibile conta del tempo 

il silenzio parla di piu' di una parola

mentre tu saluti per l'ultima volta

una città deserta persa nel grigiore nebbioso

di un giorno di fine gennaio.

(...pensando a mia madre)

Bianca luna

Dolci colombe risalgono il cielo immenso,

trasportando l’angoscia morente di una poesia.

Anfratti cinestetici  adombrano sillabe 

che s’addensano multiformi

nella forza disumana delle mie parole.

Questa  poesia vive nella  verita’ feconda,

nella sua logica anticonvenzionale,...

e senz’alcuna esasperazione  figurativa

riassume l’infinita polivalenza 

d'una esistenza che rappresenta 

la geometria persa nella sua variabile d'amore.

Io vivo stancamente nell'impossibilità

che una stesura di sillabe  acroamatiche

si perdano nel silenzio assoluto

di una cella di misera speranza.

Nel calvario  delle ore spente

lessi alla follia le parole di Puskin,

versi che persi nelle emozioni della notte 

dicevano in silenzio:

" Ti amai, anche se forse ancora 

non è spento del tutto l'amore"

E da allora nulla fu' cosi appagante.

Sognai nel calvario della mia vita

un dedalo di  purissime emozioni

raccolte nell’incanto di un mattino,

quando rubavo il tempo alla verità

di un fotogramma immobile, fragile,

sindone immensa scolpita nei tuoi occhi.

 Ora  ci rimane un legame dissonante

che muore nella cerchia di parole,

un volto appassito che disperde 

cristalli di pianto nella notte

disegnando una bianca luna

 sulle dolci onde del mare.

Guardare il cielo

Forse sarà l’incoscienza di questi giorni

ma la ragione si è persa in un lembo di terrore.

Stranamente ho pensato ai tanti tramonti passati

a quella sua luce di bianco che abbaglia 

dall'alto dell'appennino dalle cime già bianche di neve.

Ecco che si affacciano i pensieri e più non mi sento prigioniero

del fuggente passato, ma libero che accoglie il presente

anche se forti sono i ricordi che mi traghettano lontano

Oggi leggo il risveglio del mondo,

uomini aggrumati da vendette avvelenate

gli stessi che rimangono inerti su macerie consolidate,

proverò a parlare con il mondo stesso, con chi come me 

hanno lo scotto dal tradimento, dall'inganno, 

dal silenzio che ti brucia dentro.

E noi, perfidi detrattori d’anime

continuiamo a credere ai nostri sensi

come l’infinita pazienza di ricomporre 

una tela lacerata da violenze lontane.

Mi raccolgo a guardare il cielo,

questa sera il tramonto è di nebbia.

Il sole forse riporterà un' alba serena?

Frantumi di pianto racchiusi nella povertà

mi spinge ad andare verso una fede solitaria

dove il sogno di impossibili evasioni

contrastano con i sospiri di una vasta solitudine.

Non ci resta che la maschera del nulla

l’anima discende verso un orizzonte inespresso

Rileggerò le pagine del mio quaderno,

anche se erano state già scritte, 

ma ora vivo nelle sue righe, smarrito.

Mi consolo pensando che ad ogni storia

nel bene o nel male tutto avra' una sua  fine.

Memorie

Perso nel mistero della notte 

sono ancora qui a scrivere poesie

immerso nell'isola delle contraddizioni.

Rimiro quella vestale del mio cuore

laddove nessuna rima puo' concedere

l'ultimo respiro che si piega al suo perdono.

Orazio affermava "Aut prodesse volunt aut delectare poetae"

(I poeti vogliono o essere utili o divertire),

ma talvolta resto solo. 

Solo con il "verbum" dell'amore.

Nelle mie memorie rimiro due parole :

l'alfa e l'omega dello splendore di un mondo

infinitamente dannato e solitario 

perchè nell'intimo dell'anima

"Non esiste una necessità in forza 

della quale una cosa debba accadere 

perché un'altra è accaduta" *

*David Hume (1711-1776)

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Madre

Madre,

dammi lo stupore di una poesia,

laddove una brezza di passione

avvolga l'emisfero della tua presenza.

Solo allora potrò orientare il mio sguardo

verso cime innevate e corolle d'amore.

E tu, discreta raffiguri nel mio respiro,

l’essere di questo cuore che sospinge

il sibilo delle mie umili preghiere

dentro una forza misteriosa dell'anima. 

Amarcord

                                                         (Caldarette d'Ete -Fermo- anni '50 un comizio elettorale)

Il mondo 

deve essere sempre 

com'era una volta.

Bastava quel poco 

zappato nei campi d'oro

e quella luce della luna

per unire l'intero universo

in un'unica fatalità

pronta a saggiare nel tempo

il midollo esistenziale

delle proprie ragioni d'amore.

Foglie d'autunno

In questa giornata di Ottobre

ho posto lo sguardo a ponente

lungo la spiaggia desolata

osservando il colore delle tamerici

nell'andirivieni delle mie sofferenze.

I pensieri graffiano l'infinito dell'anima.

Una linea invisibile di demarcazione

separa il respiro del mondo

dal profumo intenso delle tue labbra

come una dolce metafora che muore

nel lento e flessuoso dondolio dei pescherecci.

Ho nel ricordo fecondo della notte

le dolci parole del mio poeta Pablo Neruda

versi che dicevano amorevolmente:

"Non c'è immensità che valga, per quanto abbiamo vissuto"

E dunque mi ritrovo pure io obbligato

a tessere le file infinite degli eventi del cuore

come un poeta che si accosta alle foglie d'autunno

tanto per non morire di nostalgia...

Caro nonno ti vorrei dire...

Ora sei li che riposi, Montemaggio Sante,

in quell’immenso cimitero di collina

laddove ipocriti, ladri, farisei, puttanieri,

politicanti di mezza tacca, vili, ignoranti

sfruttatori della società, “risiedono” anche loro

nel folto pertugio consolatorio dell’anonimato .

Tu hai sempre lodato gli uomini del popolo,

amavi tutti  coloro che per gli ideali umani urlavano

la rabbia di giustizia sociale, la sete di riscatto proletario,

la voglia di vedere quattro “luridi” padroni con le braghe calate.

Carissimo nonno,  oggi come allora ricordo il tuo dileggiare

dei pensieri striscianti di uomini ricchi e facoltosi

che per quattro sporchi denari compravano le coscienze

ad umili operai e contadini; putride latrine di un potere volgare.

Oggi mi ritrovo incollato ai tuoi fotogrammi di quella ironia feconda

che forgiava l’animo di un fanciullo e che nel tempo stesso rendeva grazia

ridendo e piangendo nel ricordo del sorriso e della tua bontà.

In questo mese d’Ottobre  sono ritornato a Fermo 

e mi sono adagiato nella culla dei ricordi, 

osservando  quella strada in salita di Sant’Agostino, 

dove  da ragazzino ti vedevo sopra  il  rosso “Motom”, 

e tu t’ avvicinavi a me dicendomi: “Oh ciao bellezza!!” . 

Ed io, per un gioco perverso ti leggevo a gran voce 

 il manifesto a lutto dell’assessore democristiano morto 

dopo aver rubato le ultime “marchette” al popolo, e tu imperterrito con la tua sigaretta di trinciato “Alfa” sornione mi dicevi senza peli sulla lingua:

” Finalmente si è tolto dai coglioni”.

Questo è il mio quaderno, questi sono i miei pensieri nonno, 

...sono per te e per chi li leggera’.

Frammento d'amore

Ho provato ad ipotecare

l'ultimo respiro dell'amore

nelle insopprimibili lacerazioni 

dettate dalla follia del cuore.

Occhi lucidi delineano sentimenti lontani

e germogliano lente agonie invernali

sopra spirali di fumo grigio...

Voci mendicanti  si perdono solitarie

nella perfetta simbiosi tra legami

e torpori intensi dell'anima.

Resto abbracciato a questi ricordi latenti,

custode di un corpo senza alcun volto,

un brandello d’esistenza privo  della sua radice.

La notte accoglie il passo stanco delle emozioni

un frastuono che fiorisce sotto macerie esistenziali

laddove tutto resta assorto nel canto primordiale 

e nessun frammento d’amore s'arresta nell’alito del mondo.

Agonie di fine autunno

Nessuno mai leggerà

la mestizia che trasuda

dalle ceneri del cuore.

Non ci saranno confessioni

nei ricordi del tempo,

e neppure ci saranno mani giunte

dentro chiese vuote.

Forse qualcuno sfoglierà 

questo foglio scolorito dal dolore

laddove nessuna poesia

sarà pietrificata da volti appassiti.

Io non ho l'arroganza della diversità;

quel sapere inutile e sottile della speranza

che ti annienta in quelle notti che non ti dico.

Mi fermo qui. Solo al buio.

I poeti talvolta sono presuntuosi,

fuggono dalla razionalità  meschina

di un mondo eternamente opaco

spento dai respiri nauseabondi

e convivono dentro un mare in tempesta

persi come naviganti alla deriva. 

Il sommo Kant usava dire:

"Pensare a volte  ci rende sensibili"

ma questa evanescenza deturpa

il senso d'una ampia vertigine

che immonda si conficca

nei meandri dell'antica nostalgia.

Ora come tutti i poeti di strada

mi ritrovo a setacciare un alfabeto muto,

un assurdo  gioco d'azzardo 

per estrarre una lettera o consonante

che mai comporrà l'esatta  combinazione

 ma la voglia di giocare la mia esistenziale partita 
diviene enigma ed ammicca le omertà 
di queste consapevoli e rassegnate agonie.

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Dammi un attimo

Dammi un attimo per forgiare un bisbiglio

perso tra un "Pater" e un "Ave" recitati mestamente

nel colloquio infinito di una notte che non ti dico.

Per quanto tempo ancora dovro' lacerarmi  

dentro un opificio di sole lacrime d'amore?

La sentenza che tu  attendi nell'anima 

sta nella rincorsa del tempo che fugge,

quel tempo che inerte rimuove la polvere del dolore

 e comprendo per poter credere (Intellego ut credam) .

Ma tu vivi. Vivi nell'ombra della morte.

Per favore: non portatemi azalee tristi 

sopra questa città spenta e avvilente nel suo respiro,

portatemi quei fiori di campo che furono strappati

e gettati sopra brandelli di cadaveri 

dove riposano nello squallore d'una terra morente.

Dammi un attimo per capire la dura lezione-sed lex-

che ispira il male di Faust, laddove l' insoddisfazione

diviene devastante nel male oscuro e rapisce i pensieri

di coloro che amai nelle mie notti insonni 

cesellando  nel pianto le sillabe di   Byron, Sukorov e Ghoete...

supremi oltre l'apparenza, magnifici nel mio respiro intellettuale.

Dammi un attimo e non desisterò a rapire le parole

per poter descrivere il sogno dell'apparenza

dove è  (1)"impossibile che sia il Nulla l'estremo traguardo" 

(1) verso tratto da "Benedico" di D.M. Turoldo

copyright  25 agosto 2015

La macina del tempo

Difficile è dire dove tu ti trovi.

Forse persa nelle impronte della notte,

magari  nell'illusione semiotica dei tuoi pensieri,

o mestamente nella macina del tempo che scorre.

Vorrei riscoprire quei versi Francescani che dicevano:

"Dove sono le tenebre, che io vi porti la luce",

ma tutto è immobile nel plumbeo respiro del giorno.

Ma poichè le sillabe dell'amore si fanno piu' tremanti

nel "logos" ideale di un gioco incestuoso e fecondo,

l'indifferenza della nostra esistenza si nasconde 

negli anfratti cinestetici dei nostri abbracci vitali.

Mi hanno chiesto: "Che cos'è un battito dell'anima?"

Non ho nessuna risposta universale a tale domanda

e non vorrei mai rispondere con il silenzio dell'amore.

Dicevano gli avi: "Deligere oportet quem velis diligere"

bisogna scegliere chi si vuole amare.

Dannatamente nella macina del tempo tutto si illumina

nell'interminabile corridoio che congiunge

le pareti della solitudine con il soffitto del tormento.

Questa è l'arsura che pende nel mio vivere quotidiano,

l'essenza che mi lascia andare oltre la mente dell'oblio,

la forza della natura che erompe nel fiorire dell'alba nascente

lasciandomi cosi' smarrito verso un orizzonte sconosciuto.

copyright by E.M. poeta di strada - anno 2015-

Ricordando Elvis

Ti hanno lodato,

ti hanno biasimato,

e tu non hai mai detto addio.

Forse nessuno è in pace,

forse non è in pace neppure

il lieto canto del vento

che sibila sopra le nubi di Memphis.

Osservo una creatura indecifrabile,

là dove il cuore si posa lentamente

sopra tastiere d'ombre innaturali.

I Re possono morire,

mai i sogni non muoiono mai,

perchè tu sei la magia di note

e tutto vive, ...e il tutto vive in te.

copyright by E.M. poeta di strada

Sequenza vitale

Ho cercato nel contrasto della mia vita

l'unica ragione per sentirmi libero,

libero come l'ultimo saluto d'autunno

che discende tra la  foce Truentina

e si mescola con la corrente marina.

quasi volesse dirmi: "Vieni, ti aspetto".

Non ditemi nulla di questa allegria.

Stasera la brezza del mare scompiglia

i miei capelli, taciturno osservo questi *"zaotti" 

che sfoggiano le loro chiome ripiene di gel 

come pavoni reali in cerca di sguardi d'amore.

Talvolta queste sembianze di vita 

possono creare l'ampio divario tra generazioni,

laddove seduzioni d'immagini e suoni si fondono

nella pelle bianca della notte che è appena nata.

Ripasso a memoria gli anni della mia gioventù mentre ascoltavo 

Hurricane di Bob Dylan, Harvest di Neil Young, Rimmel di Francesco De Gregori,

i vent'anni dei miei figli invece s'accendono con   The King di Emis Killa, 

Candy Shop di 50 Cent o tuttalpiu' Trap Quenn di Fatty Wap,

ma la bellezza sta sempre nel semplice ticchettio della pioggia,

o nel ritmo delle speranze, o negli amori appena nati,

e la gioia rimane la stessa  come la pace nell'animo universale.

Vorrei tornare per un attimo in quel Viale Martiri della Libertà 27

a Burago di Molgora, vorrei ritrovare la mia stanza con la foto di Elvis,

 riabbracciare Piero (l'amico morto  in un incidente stradale a soli 27 anni),

ritrovare i miei sogni che si sono infranti nel calvario della mia vita.

Tutto tace. E solitario rivedo **"quillu bardasciu" vestito da ciclista che sorride.

E ogni volta cerco quel volto, ma tutto resta ignoto sopra queste sponde.

Turoldo, osava dire dall'alto dell'eremo di Sant'Egidio: 

"Canta il sogno del mondo, che tutti i paesi si contendano d'averti generato"

Oggi mi ritrovo come un viandante che gode del nulla, 

un viandante che va di paese in paese e dice "Ciao!". A tutti: al bianco, al nero,

al rosso,  al disabile, all'omosessuale, al malato terminale, allo sfigato di turno,

alla puttana borghese, al disperato senza tetto, alla ragazza madre,

al mentecatto di quartiere ,al venditore di castagne, al clochard ubriaco... 

ad un prete di periferia.

Ora, dai la mano, e dimentica i tuoi mali....ricorda solo il bene,

misurati come una goccia di rugiada,  e che il tuo volto sia il volto di un uomo,

come il magma in attesa d'una sensata forma vitale cesellata dal suo profondo amore.

(*zaotti = ragazzi      **quillu bardasciu= quel ragazzo)

copyright - by E.M.- anno 2015

Una nuvola d'oro

Mi ritrovo qui, a vivere un giorno in più,

attendendo con mani vuote l'origine della notte.

Cerco un moto perpetuo nella mia anima,

forse lo cerco dentro una scarna pietà,

oppure nel gorgo fertile d'una verità mai esistita.

Cosi', almeno per una notte non piango di dolore,

ma resto fisso nell'immensa memoria di un tempo

che lentamente sfugge all'arsura temporale dei pensieri.

Ripassano nella memoria quelle frasi imponenti

del "Tractatus... " di Wittgenstein 

laddove nessun programma logistico 

puo' indurmi nella sua proposizione matematica 

 ad amare il grande mistero di Dio.

E sulla stessa montagna dell'universo

scorgo le mille irridescenze della nostra vita, 

la vastità dell'orizzonte che s'addensa nei simulacri

di quelle divinità che mai hanno raggiunto i nostri cuori.

Mi sento adagiato nei confini dell'esistenza.

Ora, non posso che aspettare l'attesa d'un folle ritorno,

e vorrei pregare nel libero arbitrio d'un pensiero fecondo.

Ma tutto tace nella penombra di questa stanza,

ed io resto senza dolore in un cielo privo di stelle.

E tu, incognita ancestrale finalmente riavrai 

la tua nuvola d'oro distesa lungo il perimetro dell'esistenza

come l'infinita purezza d'una candida veste d'amore.

-copyright-