Una paura nemica
mi ha tenuto per mano
lungo il pendio
che conduce nelle vie
dove i poeti piangono.
Nessun grido di solitudine
è schiuso dal suo bozzolo.
Crisalide che risale il male
e svanisce nel primo bagliore
dentro un breve canto serale.
Annientato da volti appassiti
osservo spezzoni infiniti
di un'esistenza mosaica
persa nella sua mistica divina
come frantumi di speranze
divorate dalla follia
di un verbo mai scritto.
Un vento ha spento la mia paura.
L'urlo dal cuore sale nell'alto
consumando l'unica memoria
legata ad un passato morente.
Io attendo un angelo dal cielo.
Con ossessione.
Forse con amore.
Un angelo che ogni giorno
percorre il borgo della mia vita
e m' asciuga queste lacrime di pianto...
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